В чёрном месте на красном кресле 32-летний человек с большими печальными глазами патетично грустил. О том, что поколение 90-х и "нулевых" поменяло живых знакомых на виртуальных; о том, что живые письма заменило СМС-ками; о том, что все подряд начали стебаться над добрым и вечным.
"Радиоволны, телесигналы стёба победно летят над страной, а старик из соседней квартиры умер от инфаркта и пролежал две недели мёртвым на своём диване. Всё просто. Просто всем всё безразлично…"
Меланхолично подойдя к зеркалу, в котором отражались три светильника, герой торжественно спросил: "Кто те люди, что есть поэты?". И попробовал ответить сам себе: "Поэт – мастер, создающий зеркала внутри читателя. Каким будет отражение, зависит от качества зеркал".
За спиной героя всё действо был бледный человек в чёрной шляпе, пьющий коньяк, видимо, как тень запутавшегося поколения.
А Иван читал стих:
"Мы пепси и водку мешали в стаканах, Мы резали пальцы струной и с перчаток Себе говорили: счастья не надо. Таскали гитары в потёртых футлярах…". Это тогда, а сейчас:
"Мы тупо увязли в песках философий,
В кругах под глазами и детях побочных…"
В замечательном фильме "Формула любви" доктор-скептик, сыгранный Леонидом Броневым, говорит: "Самое лучшее средство от ипохондрии – это беседа". Монолог перед зрителями в чудесной тишине под тихую музыку – это, видимо, тоже прекрасное средство от ипохондрии. "Понравилось?" – спросил меня кто-то на выходе. Да. Маленький спектакль Ивана получился нервным и трогательным, несмотря на нотки напыщенности. Только неприятно резануло, когда герой дня в конце вечера, как обиженный ребёнок, угрожающе пожаловался: "Вот, приглашал поэтов – ни один не пришёл, этим они сами себя убили…"
Ох уж эти поэты…
